Purgamia con cenizas, alimento de pumas

Quietos.Quietos.Maquinaria de huesos,plumas y tela barata.Sin tener ninguna prisa, caminaré hasta el páramo alto, meteré los pies en el agua de ese lago que sólo yo conozco y esperaré a que el diente de león me indique la posición a seguir.La leyenda del hombre que nunca se amó a sí mismo, pero a ella ,sí.Gritos, hormonas, sed de la inestabilidad y un aliento de frambuesa.Hieratismo histriónico.Una rata ubicada en tu castillo profundo.La mano.Hay autobuses que te llevan a donde quieres ir,siempre, fíjate, atrévete.He perdido la esperanza por un agujero del pantalón,siendo un guijarro de trufa de nieve que sueña con mediodías de esos que te calientan el corazón y te hacen ser tú.Conducir, sin parar, ir por donde la tierra es sobrasada, regresar, llorar en calma, mascar el triunfo que sólo tú conoces,sólo tú,sin la propia soledad,sólo de verdad.Te masturbaste compulsivamente y todos lo hemos visto, hermana.Como un vaso de piedra azul.Unas zapatillas que cuelgan de la armonía que tu creas.Amamantado por ángeles.Reafirmándose sobre la esfera de ego y mierda que ellos crean.Un verde infierno de huesos rotos,si crees que eres, lo serás, pero si te equivocas,sufrirás.Cantando chocolate en lágrimas secas.Mi espada es tuya, el horizonte nuestro,hermano de sangre.Queda mucho por caminar y a ese,maldito hijo de puta, se le romperán las piernas antes que a mi,llevo peleando con esguinces toda la vida.Calamares en su tinta.Almanaques húmedos.Farsa del payaso, triunfo del mediocre.Algas de desierto.La maraña de tu pelo.Demasiadas aletas , demasiadas.Costras de niño viejo.Te podría decir muchas cosas,pero ya las sabes,sólo con respirar,aunque no sepas quién soy,aunque no sepas tan siquiera que existo,como por ejemplo:rododendro.El subsuelo de la carne.

Cuando un verdadero genio aparece en el mundo, lo reconoceréis por este signo:Todos los necios se conjuran contra él.Jonathan Swift

Formol de uva, moquetas de manos y el baile del mono ancestral.

Y camino por el lomo de la serpiente seca, susurrando gritos a quien no quiera escucharlos.¿Donde guardas tu alma?-Justo ahí,debajo de ti.Dientes de león que curan la urticaria.Árboles que aúllan venganza fría.El olor del ayer, hedor del mañana.Encharcado en sudor,convulso de silencio,reptando por una espalda salada, que nunca es.Aliento de lejía,mentira,no guardes las garras detrás de la espalda,también estoy ahí.Una enredadera en la espina dorsal,clavará hasta hacer sangre,pero brotará una rosa y dos rombos de algodón.Enciclopedias en blanco.Ya nunca sabrás.El anciano mueve su péndulo encima de tu hombro, huele a musgo, humo y almizcle,¿lo notas?Es el olor de tu miedo.Siempre llevo en el bolsillo de mi camisa,un cigarrillo, dos chicles y seiscientas formas de apoyar la cabeza.El patíbulo del ocre,la heráldica del negro.Concupiscencia con eneldo.Mil kilometros en círculos muertos.Tienes mala cara.Apagarse.Hidratos de carbono 14.NO mires bajo la arena, nunca sabes que puedes encontrar.Detrás de tu oído descansa el hombre del saco.Seguir fingiendo.Sé que intentas pisotearme en el fango..Y él,también él;Ahora estoy herido y suele ser cuando os manifestáis,pues bien,todavía soy mas fuerte que vosotros.Una estilete que no es de metal,tan sólo verdad expirada, atravesará tu pecho de pastel de carne y cinco hojas firmadas.Te invito a cenarme.Cercenadas tus coordenadas,te diré, segunda salida por mi derecha. Anoche vi al gallo cantar,con un sol azul que enfriaba el ímpetu.Un motor.Si vuestros pies vibran no es casual.Sopinstant.La acera de mi calle , está destrozada, demasiados pensamientos rotos.Cada cuatro horas te espero vehemente, siempre acabas apareciendo en forma de vaho expirado y una tostada con mantequilla.Hay un gorrión desplumado en el descansillo, creo que busca trabajo.Básicos para los sátiros.

Primates de alfombra y otros ácaros, o la congregación abisal.

Quizás una tarde de color cobre sea suficiente.Dos acordes de guitarra sureña.Sólo contigo.Seis caballos reptan por un alféizar roto, cuarenta y seis horas de oniriásis y ya pasó, abre los ojos, nunca es lo que parece, debe ser así.Para pescar a un kraken te hace falta un sedal más gordo, nunca subestimes el poder de lo profundo, te lo digo yo que soy uno de ellos.Una señora te acaricia la nuca con manos que curan.Ancestros y diestros.Golondrinas que son aves rapaces.El mundo del seis. Armarios llenos de ropa verde, la cuna del calor, muerte del hada,no hay nadie,como siempre, no me importa.Abrázate a ti mismo, nunca esperes a que lo hagan por ti.La luna aulla a tu sombra.Profanando heridas abiertas.Horror vacui.Editalo a gusto.Si no se gana , no vale.Miras hacia atrás ves ruinas de horas de azúcar,de pieles que áman, sigue caminando, son hologramas, tridimensionales y engañosos.Mejillones en tu sexo.El mañana que es antes de ayer.EL nunca creer.NO quieren volar, como criaturas con grandes alas de músculos descarnados por el miedo.Los hijos del espejo.Muñecos de pena y sugestión.Para mi, doble.Sangrando licor de beso.Hay dos centímetros y medio entre lo que yo veo y lo que tu crees que yo miro.Una fila de soldados que escupen flemas de vanidad.Ya estuve, ahí,ahí también.Organismo ,ciclos de espumas.Dos jugadores de ajedrez en tu caja torácica.Jaque mate.Cabello de manos que tocan, olor a seiscientas camas, titubeando ante la verdad.Pino puente en ácido.La caballa no es un color....Y llegas sudando como un animal,que pena.Cruces invertidas.Uno para todas.Es un saxofón, no una lira.El triángulo de las rupturas.Bollos con crema,el puente.

Marejada seca y las rodillas del pez sol.

Zig-zag de arena negra, dos sombras y tres teclas de un piano roto.Beber de tu pelo , sueños concéntricos de vestidos de gasa , THE VOID.Aniquilando piedras filosofales.Hueles a fritanga, seguro que has ido a un mitín político.Los martillos del inframundo.De profundis.Humillación de un batido de vainilla, el barquillo de mousse de besos y un Cristo custodiado por tu escote de sal.Levántese, haga el favor, tenga respeto por sus menores, tendrán más razón que usted.El agente golpeo a la joven y extrañamente fue él quien comenzó a sangrar.Odiando el suelo, pisando con pezuñas de ignorancia.Nuestra tacíta tácita de café, incorpórea, palpitante y bella, como una octogenaria que no teme morir, sonriendo.Buscando el paraíso te encontré a ti, sube, de mi cuadriga tiran cuatro recuerdos, pasión y secreto de manta y sofá de Domingo por la tarde.Orinas ópera.Avispas pelirrojas, silban Morricone en el alféizar de tu ventana.Allá va el conejo blanco.Un banco hecho de confidencia, una madriguera de ti, un minuto , REC.Presiones y disfunción de la lírica actual.En donde el trovador es payaso...Solo queda luchar, por morir con dignidad.Linea 5.Fotocopiando especias y mocasines sin cordón.Suplicando el suplício.Súbete la pretina,aunque seas mujer.La cigüeña se fugaría con el cuervo,al amanecer , cuando los primeros rayos de sol, hacen del mundo un ámbar, cuando el mundo no existe ,cuando nadie está...Y se mece en sus alas negras y le sonríe con los ojos, cuando nadie lo sabe, cuando nadie "es"...cuando es necesario.Ponderosamente almorrana y peces con bíceps.

Obsolía y la tracción de la dama del caramelo salado.

Burbujas de plomo.Se llama estratos y no se ven tan fácilmente.Vagabundos que son cirujanos y putas que huelen a Carolina Herrera.No son gritos, es como un aliento que exabruta en susurros.Una señal, no todos pueden oírlo y está ahí, puede tener cara de oso panda, de Policía Nacional o de jodida damisela en apuros, pero ahí resiste, inerte.Para ella es más importante el pequeño momento, el roce ambiguo o unos ojos que VEN no que sólo miran ,Mr.Pornstar, entérate.Más duro que la nata con chocolate.Venía por el puesto de imbécil, creo que tienen vacantes.Joshua Al-Mahan Borinelli podías ser tú.Accidentes genéticos.Golpes de trasgo en seis botones de mimos.No ha tiempo para armas,saca los besos...Los míos son de polvo de azufre y mucha mala hostia.Me gusta olerte la nuca, huele más a ti que tú misma.Melodías despojadas de música.Espera, ten paciencia, sabes que es sí,créetelo,no dudes, es como poder en el centro de gravedad, vibraciones lentas que hablan.Un buitre juega al Scrabble con Pinochet.Dos magos de la peste. Sigo en la estepa.Esperando.Bésame como un esquimal.Sin frío.Tienes merengue en la comisura, déjame que te lo saque.THY DREAMS.Ebonia de melocotones y diastoles.Sangre dulce de Abril.El unicornio es un centauro.Verás.Misa del gallo.Dos tragos.Ven corriendo hacia atrás, ya verás como no es tan difícil llevas haciéndolo, sin enterarte ,mucho tiempo.Pon esa canción italiana y abrázame, aunque sea mentira.Tú la llevas.Eso no se decide,es una cuerda celeste que sale del pecho y te une, un cordón umbilical de cristal de aire .No se admiten devoluciones.Living-loving-leaving.Suma y resta tu raíz.Iluminado reptiliano.Cómete el tiempo con cuchillo tenedor, no lo engullas, te sentará mal.Coronas de peces que respiran fuera del agua,para ti princesa.Vaca come vaca.O no.

Astillas y colchones de vapor violeta, caducidad y una chica que olía a limón

Ellos tienen tu aliento guardado en una caja de aluminio, ni siquiera sabes la clave.Acceso denegado.Una silla de invierno.Y encontrar el cielo, en techos bajos y poesías de canela.Demasiado abrupta es su sombra, aunque intente disimularla, amigo mío.Desconfío profundamente de la gente que te mece en palabras de dulce de leche y caricia confidente incluso antes de que nos fusilaran aquellos hombres vestidos de hombre.Sursum corda.Sabes ya quien soy , y sé quien eres tú, sabrás como gestionarlo. Los días que los camaleones son tigres albinos con garras de apetencia.NO.Determinismo ideológico ,seis ducados y café agüado.LA política del debería ser, la indecencia de la cadencia lenta y nerviosa, la huida de la carcasa, meciendo en muerte a ti que no te atreves a mirarla,la puerta de Alcalá...Seis atardeceres y serás mía.Una botella que mira al cielo buscando un genio.Humanoides en trajes de alma, sed del yo, prúrito de amor, una indecente paloma que besa a culebras que saben a buenas maneras.LO lamentamos....Sin duda que lo haréis, ya huele a pólvora en el oeste, no tardarán.No mires para esa señora, está mal.Siete sombreros de copa y una piruleta de nueces.Hinchados y espasmódicos.Eres el paréntesis,siempre.Solo quiero acariciar tu hombro, tienes piedras preciosas ahi.
Be bop a Lula she´s my baby...Calientas tus pies con brasas de hielo para caminar dentro de un frasco de bisolvón compositum.Saxofones que no están.Los fantasmas de color verde.La cuarta puerta.No quiero que te tomes esto como algo personal, es peor aun.Encontrar piedad cuando tus pies no tocan el suelo.Una lavadora con burbujas rosas.Apesta a pecado, me encanta.