Astillas y colchones de vapor violeta, caducidad y una chica que olía a limón

Ellos tienen tu aliento guardado en una caja de aluminio, ni siquiera sabes la clave.Acceso denegado.Una silla de invierno.Y encontrar el cielo, en techos bajos y poesías de canela.Demasiado abrupta es su sombra, aunque intente disimularla, amigo mío.Desconfío profundamente de la gente que te mece en palabras de dulce de leche y caricia confidente incluso antes de que nos fusilaran aquellos hombres vestidos de hombre.Sursum corda.Sabes ya quien soy , y sé quien eres tú, sabrás como gestionarlo. Los días que los camaleones son tigres albinos con garras de apetencia.NO.Determinismo ideológico ,seis ducados y café agüado.LA política del debería ser, la indecencia de la cadencia lenta y nerviosa, la huida de la carcasa, meciendo en muerte a ti que no te atreves a mirarla,la puerta de Alcalá...Seis atardeceres y serás mía.Una botella que mira al cielo buscando un genio.Humanoides en trajes de alma, sed del yo, prúrito de amor, una indecente paloma que besa a culebras que saben a buenas maneras.LO lamentamos....Sin duda que lo haréis, ya huele a pólvora en el oeste, no tardarán.No mires para esa señora, está mal.Siete sombreros de copa y una piruleta de nueces.Hinchados y espasmódicos.Eres el paréntesis,siempre.Solo quiero acariciar tu hombro, tienes piedras preciosas ahi.
Be bop a Lula she´s my baby...Calientas tus pies con brasas de hielo para caminar dentro de un frasco de bisolvón compositum.Saxofones que no están.Los fantasmas de color verde.La cuarta puerta.No quiero que te tomes esto como algo personal, es peor aun.Encontrar piedad cuando tus pies no tocan el suelo.Una lavadora con burbujas rosas.Apesta a pecado, me encanta.