Y sudas, un montón, rompes seis despertadores rojos de agujas poliédricas, farfullas unos versos rotos y vuelves a dormir, pero ya pasó. Cosmos y sidra. Cierras los ojos y hueles esa piel que no existe.No veré a ese escuadrón de papel albal mientras mil corazones sangrantes componen prosa con carne.NO.La razón de ser es el no ser...Y en esa enorme habitación blanca llena de sombreros y tirantes estará oculta tras una piedra carmesí, una rana con tipazo y con alas de chicle, que en realidad es la PUTA HADA MADRINA , la de la foto amarillenta en el fondo de tu mochila, que no sabías que la llevabas, ni tampoco la mochila,claro, pero estaba ahí,justo ahí, bellísima, caca de la vaca JulesT... Mientras suena "Rumble"de Link Wray y una luz anaranjada la hace más mágica y amelocotonada de lo que ya es, pero no es.Y sabes como sabe,pero tampoco es.
Asfalto gris, sobre la cabeza también.La fragilidad del dragón con madriguera.Pestañas y un bombón de licor, ya no está, dos segundos y cuatro meses.Mil quinientas sesiones de bar.Y todo se reduce en una servileta arrugada.Quiero 18 horas mas tarde.Quiero el no ser.Te quiero a ti.
Me voy a dormir, he quedado.
1 comentario:
No puede. Usted no puede escribir esto con las tripas y luego quedarse tan ancho. Los demás tenemos sentimientos. Y piel de gallina. Y sonrisas de luna llena. Y lloramos gajos de mandarina. Usted no puede escribir así de bien y hacer como que se le ha olvidado cuando se enciende un cigarro.
Un beso de limón. O tal vez dos.
Publicar un comentario